Operación: Triunfo

Martes, 25 de octubre

A las buenas noches. Escribo este post, además de porque me da la gana, para reconocer que una de las tres mentiras del Erasmus que puse en algún post anterior se deshinchó el fin de semana pasado: es la mentira de que las suecas no entran. Si que entran sí, y además, me entraron a mi. ¡¡¡A mi!!!. ¡Al borrajudo feo!. ¡Me voy a tener que cambiar el nick!. Madreeee... estoy que no quepo en mi de gozo... Mi ego se ha inflado cual morro de Esther Cañadas. Me explico:

El viernes nos dispusimos a arrastrar, un fin de semana más, nuestros culos a la Cleo. Hicimos una pequeña preparty en una mini habitación que hay al lado de una de las saunas en las casas de Haguelvägen (uséase, donde vivo yo) con unas de esas cervezas de pegar pelotazo que te cagas (sí, 3’5 grados ¿qué pasa? No nos apetecía bajar al System Bolaget) . Tras beber algo en un cuchitril más apretados que el 33 en horas punta, y de manera ya casi automática, procedimos a llamar a los taxis y hala... p’a la Cleo. Todo normal. Bien… Llegamos a la Cleo relativamente tarde y aún estaba muy vacía. Probablemente es porque esta es la semana de exámenes, y los suecos no salieron. La noche pintaba como todas incluso tirando a mala. Lo único que en principio iba a variar la habitual rutina es que habían venido Par y Pablo desde España a hacernos una visita (bueno, los cabrones vinieron a ver a Pablo “the drunk”, que se los llevó a hacer turismo a las Lofoten y yo los vi poco, pero estaban por aquí y siempre está bien ver a viejos conocidos). Bueno… pues qué le vamos a hacer… solo había que pagar 20 coronas por el guardarropa… todo fuese por dar un voltio. Pero la noche no iba a ser como todas… ¡¡chan chan!!.

Como siempre, me puse a dar vueltas por la Cleo (bueno… realmente yo describía líneas rectas: de donde estaba hacia la barra a por cervezas y de la barra a donde veía conocidos). Y hete aquí que estando con un grupo de conocidos, haciendo el mandril a ritmo de “barro” (maquineta, según definición de Dani) acercóseme una señorita de color (de color negro) y, apoyando su índice con inusitada fuerza contra mi tercer espacio intercostal derecho díjome: “You!!. I want to dance with you!!”. Y yo nada… ante tan sutil ofrecimiento no tuve otro remedio que echar un bailongo. Encima no eligió mal, la chiquilla: la “tortura” de Shakira. Al terminar me dio las gracias y retiróse. Bueno, yo flipé un poco, especialmente cuando se la intentaban acercar otros españoles y los apartaba a manotazos y vi que nada… que la moza quería bailar conmigo. Cándido yo como soy, me dije: “Bueno… pues no se, le habrá gustado cómo bailo… hay mucha zumbada por el mundo”. Pero ya veréis lo que pasó el sábado. Bueno, decir que luego la vi en un ínterin que salí a la calle a… a hacer unas gestiones (como puede ser aumentar la cotización de las acciones de Lucky Strike) y nada, le pregunté que de donde era, y me dijo que de Sudáfrica y que llevaba aquí cinco meses… y no pasó nada más… nada más con esa el viernes. Pero la cosa no acabó aquí, porque seguí yo con mi operación captura de la cerveza, e incluso del chupito de tequila, que nos compramos por hacer la gracia (no lo hagáis en vuestras casas, niños: nos costó 55 coronas el chupito) y en estas que mientras estaba moviendo el esqueleto, se me acerca lo que a primer vistazo parecía una nativa. Bueno… la chica que viene, que se arrima, que baila… que sigue bailando… que no se iba, la jodida y tras un rato largo, se va. Bueno, un alivio ¿no?. Pues no: poco después pusieron las lentas, que ya indican el final de la noche y la veo que viene desde el fondo con rumbo de colisión hacia mi. Efectivamente, enganchóme, y agarróse. Pues nada, si hay que bailar lentas, se bailan… como estas suecas son así que se arriman y luego se van, pues no sospeché nada. Pero se acaba la música y me espeta (con perdón): “I’d like to see you after Cleo”. Como bien dijo el de Madrid que ya está experimentado en estas lides: “A buen entendedor, pocas palabras bastan: venía a ser un “quiero echarte un polvo en cuanto salgamos de aquí”. Pero yo nada, firme (bueno… dejémoslo en firme). Le dije que sí, hombre, que algún día… por ahí, si eso… o que si volvía por la Cleo… o bla bla bla. Estaba yo que no cabía en mi de gozo. Una que me viene a arrimar y otra que además, me dice de “vernos después del Cleo”… ¡qué cojonudo!. Vaya sesión de aumento de autoestima. Es como pagar un psicólogo pero en barato y en arrimando cebolleta (que no todos los psicólogos te dejan arrimar cebolleta así como así). Si ya me sentí henchido de gloria el día que un camarero Mexicano marica me entró en Munich, ¡¡pues imaginaos si encima son dos pibas sin bigote!!. De esta no hay muchas fotos, porque aunque Jorge lo intentó, la tipa se coscaba, y se giraba.

Bueno: total, que en estas, Alberto se había liado con una mature que había danzando por ahí y tras una sesión de porno duro de metida de mano y refrotamiento brutal en la gogotera o tarima se marchó con ella. Yo volví a casa con David (vive dos pisos más arriba mío) y como había demostrado mi firmeza (estupidez según otros, pero oye… yo tengo novia) rechazando a lo que hasta el momento era piba y media, me llevó a brindar con unos chupitos de Cacique de la última botella que le quedaba y que abrió ex profeso para la ocasión. Tras media botella a chupito limpio, decidimos ir a ver si, por casualidad, Alberto (que también vive en Haguelvägen) se había traído a la mature a su casa. Deberíamos haber caído en que con el estado catastrófico en que está su cuarto, pues no estarían allí, pero mira: con el alcohol que llevábamos en sangre, como para intentar razonar ¿sabes?. Total, que vamos p’allá a aporrearle la puerta (por joder… antes habíamos intentado contactar con su móvil) y que nada, que no estaba. Al salir de la casa, hago… “¡¡Pataaapam!!”. ¡Al frío suelo!. El ron había hecho sus efectos. Según parece, David me cogió como pudo y me arrastró (o nos arrastramos, porque él tampoco iba muy… sereno que digamos) hasta nuestro portal. Me ha confirmado que abrí yo mi puerta y me metí al cuarto. Peeeeero, no se cercioró de que entrase en mi cama, así que a las 9:30 de la mañana, con una resaca que no se la salta un gitano, abro un ojo… miro a mi alrededor… y pienso: “¿Esto?... Esto no es mi cuarto… esto no es mi cama… ¡¡esto es mi ducha!!”. ¡Efectivamente, señora!. Había dormido plácidamente durante unas cuatro horas de la noche tirado en mi baño, con la cabeza apoyada en el desagüe de la ducha, vestido y con las botas puestas, por supuesto. El suelo estaba lleno de rayas de la goma de la suela de las botas (yo, que incluso entro descalzo al baño, para no mancharlo), así que como (parece) que es habitual que haga cuando voy borracho, me puse a fregarlo. Tras una buena rascada con mi Vileda, me fui a la cama, a seguir durmiendo. Pues la verdad es que oye…en la ducha no se estaba nada mal, ¿eh?. No recuerdo si dormí con mi tocho abrigo, aunque supongo que si, porque no tengo magulladuras ni dolores pélvicos o similar, y además recuerdo la sensación de despertar calentito, tan ricamente.

Y bueno, en mi cama “cama” dormí hasta las 2, que me tuve que levantar, porque, cómo no, teníamos que ir al laboratorio, para hacer prácticas. Nos tiramos allí hasta las 9, cenamos en un chino que hay en la universidad y a continuación fuimos a una preparty. Ésta fue en una sauna más grande que la de la noche anterior (en Vaderleden) y más animada, que había más gente.

Tras eso: decidimos salir a la aventura. Es decir, coger un taxi y en lugar en lugar de ir al Koren, que estaba cerrado (como lo llevan estudiantes, cierran el fin de semana de la semana de exámenes) pues ir a un sitio nuevo. Al final acabamos en “La Brasseriet”, a la que yo ya había ido una vez y que es un sitio pequeño (ya comenté algo hace tiempo), que por las mañanas dan de comer y por las noches ponen música y se convierte en una presunta discoteca (de hecho, la tarima no es tal... son unas mesas apiladas con peligrosos huecos por los que caerse ¿verdad, Luis?). El ambiente no mola mucho, la verdad. Los españoles que quedan aquí que ya estuvieron el año pasado dicen que todos los días que van ven ostias (y el sábado no fue una excepción… dos tías tirándose de la tarima abajo, otro que le pegó un puño a uno que lo dejó tumbado… en fin… un sito selecto). Además, los muy cabrones cobraban 80 coronas por entrar y menos mal que a Santi Porson (un madrileño que vive en Porson y que lo llamamos así para distinguirlo de otro Santi que vive en Bjorskatan) se le ocurrió preguntar que si hacían precio especial para estudiantes, y resultó que era gratis. ¡¡Hijos de perra...!!. No avisáran, no. Al menos, nos devolvieron el dinero, lo cual a primera vista parecía cojonudo, pero luego, visto el ambiente que tenían en el local, pues tampoco es de extrañar…si los estudiantes Erasmus somos los que mejor nos comportamos en el local…

Al menos había no se qué movida de play-wear, que es como wicked-weasel, una línea de ropa interior picantona y hacían un desfile con golfillas. Cómo no, Jorge (nuestro paparazzi oficial) hizo un book completo. (Fotos picantonas para marranos y depravados... es decir, para tios: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32... y tiene muchas más). De todas formas, aunque lo de PlayWear es solo para tipas, pusieron a un maromo también, supongo que por aquello de la paridad (aunque aquí, como avanzados que son, tenían 80% tias y 20% maromo... lo del 50%-50% es un atraso machista, definitivamente).

Y bien… ¿quién diréis que estaba allí?. La surafricana del día anterior. Me volvió a enganchar y, tras insultar debidamente a Jorge por sacarle fotos sin permiso, se puso a hablar conmigo. Ahí dejó a un lado las indirectas y ya me soltó un “I want to sleep with you, because you are so cute…”. Es más, incluso se tiró al morro, pero no way, man. De todas formas, yo es que lo flipaba... La aclaré (no es un comentario racista, que conste en acta) que tenía novia y que nada… que si eso ya nos veríamos por la Cleo pero que poco había que hacer (no se si hice bien: A ver si vuelve a darme la brasa este viernes…) . También le pregunté si es que era ciega o algo y que cómo se había ido a fijar en mi… pero nada… decía que la ponía mogollón… ¡yo!... increíble… ¡cuánta zumbada hay por el mundo!. De hecho, le he preguntado a mi novia si es que había pagado una detective de esas que salieron en un capítulo de CSI, de esas que se intentan liar con la gente a ver si es fiel o no, porque si no... ¿dos? ¿en una noche? ¿a mi?... Me ha dicho que no, que no, pero todavía no las tengo todas conmigo. En fin... como ya le he dicho a alguno por aquí, he tenido que salir de África (es decir, de España, que hombre, yo creo que es el país más rico de África, pero no es Europa) pero ahora que pienso... en siendo surafricana, no es lo más acertado ¿verdad?. Jejeje... Ah, ojo, que cuando estábamos en la cola del guardarropa, la chiquilla volvió a hablar conmigo y Jorge acudió raudo en mi defensa: me pegó un estirón del brazo mientras ella hablaba conmigo, para apartarme de la libinosidad, y la moza se pilló un rebote que lo flipas (tiene muy mala ostia, excepto conmigo, que aparte de que se me quiera tirar, pues está simpática) y le empezó que si es que era gay, y es que estaba celoso. Jorge la empezó a mandar a la mierda en español, y el rebote de la chica que iba en aumento… De “motherfucker” para arriba, lo llamó. Al final, a base de decirle que es que era mi amigo, y que es que quería evitar que cometiese un error y tal, parece que se calmó, pero yo pensaba que le volvía la cara.

Y bueno, como esa noche iba sobrio, pues dormí en mi cama. Antes fuimos a una afterpary a casa de Marta, a comer espaguettis. Creo que la pobre no va volver a cometer el error de dejarnos ir otra vez a su casa... al menos a comer espaguettis. Me volví a levantar a las 2 y luego, toda la tarde y la noche del domingo la pasamos terminando unas prácticas (las defendíamos el lunes). Volvimos a casa a las 6:30 de la mañana, con 8 bajo cero y luego tira a la mañana siguiente, durmiendo 3 horas, a defenderlas. Nada, bien. Parece que les gustó todo, que funcionó prácticamente todo y eso. ¿Cómo?. ¿Que 8 bajo cero es frio?. Pues mira que temperaturas hemos tenido hoy martes. Os recuerdo: a las 8:30 ibamos en bici camino de la universidad, para hacer el puñetero examen. Por si no lo véis bien, os aclaro: casi 13 bajo cero. A esa temperatura, y con el viento que levanta la bici duele todo lo que va al aire en aproximadamente 30 segundos de exposición. He tenido que sacar un cubrepantalones que compré cuando compré el abrigo. De hecho, después del examen hemos ido a caminar sobre un lago que hay al lado de la universidad, porque ya se había helado lo suficiente como para aguantar a tres maromos (Pablo "the drunk", Jorge y yo) dando patadas al hielo. La escarcha es tan grande que parece que ha nevado.

Esta noche (de lunes a martes) he dormido una hora y media, porque he estado estudiando para el examen que he tenido hoy (parte teórica de la asignatura que tenía las que defendí el lunes) así que me voy a ir acostando. El examen muy fácil, pero la putada es que la primera pregunta valía 5 puntos (sobre 26) y para que te siguieran corrigiendo, tenías que sacar un 3. Ya veremos, porque tenía cinco apartados y yo solo he contestado a tres, así que estamos un poco en el filo de la navaja, pero tampoco me importa mucho, porque la verdad: estudiar estudiar de verdad, pues estudiaría media hora y la pregunta iba de criptografía, que encima no estaba en las transparencias de clase, sino en unos links a páginas web que no funcionaban anoche, así que si penco, pues se le vuelve a echar un ojete (aunque sea googleando) y ya está: aprobado. Ahora me queda para terminar el quarter una práctica y un home exam de otra asignatura, que espero tener terminado antes del viernes, para poder fiestear en condiciones. Ya veremos donde duermo el viernes.

Un saludo a todos.

/El borrajudo triunfador henchido de gloria que te cagas


PD: Como hoy ha subido la temperatura (ahora tenemos -0.1 grados) ha nevado. Por cierto, podéis ver la temperatura en http://temp.lulea.org y estan todos los españoles haciendo el mandril debajo de mi casa. Yo, con 5 horas de lo que viene a ser dormición en dos noches, paso de bajar (estoy tan ricamente en chándal y disponiéndome a dormir). ¡¡Si nos vamos a hartar de nieve, copón!!. Ya veremos como llego mañana con la bici a la universidad. A ver si es cierto que estos suecos son muy organizados, y de un día para otro limpian los caminos...

El ponche alucinógeno

Pues nada, os voy a contar la movida del viernes pasado (14 de octubre).

Me pillé una bufa considerable, así, como quien no quiere la cosa. Resulta que los del LURC (el Lulea University Reception Comitee) hacían una fiesta: La "pink party" (se llamaba así porque había que llevar algo rosa). Yo no pensaba ir (pensaba bajar directamente a la discoteca) pero al final fui, porque todo cristo iba allí. Me agarré mi botellica de ron, eché media a una botella de coca- cola y hala... a la fiesta con la botella debajo del brazo (¿qué pasa? los franceses se meten el pan debajo del sobaco), y bueno... el ron, tira que te va, pero estos hijos de puta de suecos habían preparado un ponche que yo pa mi que llevaba alucinógenos (tenía bayitas y frambuesas... fijo que también le habían echado Monguis o algo parecido) y me hundió ¡me hundió!. Bueno, no me quedé tan hundido como la de hace tres o cuatro semanas, que no me acuerdo de unas 5 horas de la noche, y además aquí todavía andaba por mi mismo, pero también me quedé bastante jodido, también.

La fiesta era en la sauna de Porson, esa que nosotros alquilamos algún día. Total, que fuimos hasta allí en bici, y luego parece que bajé en taxi a la discoteca (la Cleo). Digo parece porque no me acuerdo muy bien, yo (bueno, seguro que fue en taxi, que me lo han contado). En la Cleo nada, normal. Si es que es una discoteca como todas, y además no muy grande...

Pero lo malo fue a la vuelta. Yo convencido de que mi bici seguía en Porson. Hombre... ¿dónde va a estar?. Total, que después de comerme una hamburguesa con un borracho que estaba en mi misma situación (que también tenía que volver a Porson para buscar su bici) nos cogimos un taxi p'alla (mano a mano: 50 coronas para cada uno). Llego... ¡y mi bici que no está!. Pues yo todo jodido en plan "Me la han robao, ¡me la han robao!". Venga a buscar, venga a buscar. Me miro el llavero... y que tampoco estaba en la llave del candado. "¡¡Mierda!!". Bueno, ahí empecé a pensar que se la habría dejado a alguien (aunque debo reconocer que en mi estado, primero pensé "otia, que profesionales... primero me han pillado la llave y luego me han robado la bici"), pero... ¿a quien se la había dado yo?. Pues ni puta idea… (No sabia que se la había dado a alguien, voy a saber a quien). Fuimos a comer espaguetis (si, después de la hamburguesa) a casa de unos de Porson y entonces ahí empecé a hacerme una sesión de autohipnosis (vamos, que me puse a pensar, lo cual, con la trufa que llevaba encima, viene a ser como una sesión de hipnosis) y dije "¡¡Otiaaaa!!, Me parece que se la he dejado a Isaac!!” y cuando ya estaba yo viendo la luz al final del túnel, me dicen “Pero si Isaac no ha venido…” ¡¡Mierda!!… y me volvieron a joder. Volví a salir a buscarla entre unos matorrales cercanos, me empecé a cagar en todo lo que se meneaba… ¡Nada!. Total, que me trajo a casa (bueno, a la zona de Bjorskatan, que es donde vivíamos ambos dos mutuamente) el otro pavo este que he dicho que estaba en mi misma situación (puta bandeja trasera de la bici... creo que casi me desvirga analmente) y yo que seguía todo rayado. "¿A quien?... ya veras tu como la he perdido... puta mierda...". Y luego ¿que hice?. ¿ir a casa a dormirla?. ¡¡Noooo!!. Ir a casa de Jorge a seguir comiendo espaguetis. Estos fueron carbonara. Lo gracioso fue que estaba yo comiéndome los espaguetis y estaba llenísimo (obviamente) pero con la bufa yo decía “Joder… pero ¿por qué no me entran, con lo buenos que están?”). Pues porque llevaba en las tripas la hamburguesa más gorda que encontré en el McDonalds y una platada de espaguetis, pero no me daba como para relacionarlo con mi falta de apetito. Total, que al final ya, hacia las 6:30, llego a mi casa, y en mi puerta: ¡Chaaaan!. Mi bici. ¿Qué había pasado?. Pues que efectivamente, se la había dejado a Isaac (un gallego que vive en mi mismo bloque; es el de la camisa rosa de la foto. El otro es un troll que pasaba por allí) para que se bajara una sueca a la discoteca (que por cierto, no se si se calzó o no, le tendré que preguntar… después de la rayada que me costó…). Pero la gente creyó que no había venido porque apareció al final (cuando el ponche alucinógeno ya había hecho sus devastadores efectos en todos nosotros). Al día siguiente me mandó un mensaje para decirme que tenía la llave de mi candado. Cuando me la dio, me explicó la movida, y me dijo: “¡¡Pero tío!!… mira que te pregunté: ‘¿¿seguro que te acordarás’??” porque vio mi estado etílico-comatoso, y yo “¡¡Que sí, cojooones!!, ¡¡Que te la lleves, hombreeee… no me ví a acordá yo…!!”. Ah, y en la discoteca también todo convencido de que me habían robado el polar y la bufanda. Lo mismo: "Me la han robao, ¡me la han robao!" y tampoco... es que no los había dejado donde yo creía... Alrededor de la pista de baile hay una zona con mesitas y sillas (desde donde incluso puedes vender tus acciones de Australia) y yo me hubiese jugado la minga a que había dejado mi polar y mi bufanda en las que hay entrando a la derecha… y no, estaban en las del fondo a la derecha (por lo menos, acerté el lado). Menos mal que Pablo “el not drunk pero que está opositando para serlo” me indicó amablemente (“anda, gilipollas, que pareces tonto: ¡miálos!”) la situación exacta de mi polar y mi puta bufanda.

La verdad es que quitando mi episodio de crisis alcohólica pensando que me habían quitado la bici, la noche estuvo bien, si si. Lo de la pink party fue buena idea. Conoces gente (jejeje). Hubo gente que se lo curró mucho, como mi compañero de corridor, el Lukas (despues de esa foto comprenderéis por qué ahora cierro la puerta mientras duermo) o una americana... yo lo único que hice fue pillar unas servilletas rosas que le sobraron a este Lukas y forrarme la bufanda. Lo malo de que te obliguen a ponerte cosas rosas es que la gente da rienda suelta a sus más escondidos instintos, y hay momentos en los que acojonan (además, ojito a la inscripción que llevaba ese pavo en la espalda... bueno, y a lo cabroncete que es Jorge, pero no entremos en otras disquisiciones). Hubo gente que no llevaba nada rosa, pero en algunos casos, es perdonable (además, en la Cleo ya había conseguido algo rosa). En otros casos, solo es disculpable porque yo sé lo que pasaba con el puto ponche, pero si no, son merecedores de pena capital. También puede surgir el amor entre gente que sin cosas rosas nunca hubiese pasado… pero vamos, en general, bien… Buen rollo, que dicen los jóvenes.

Y nada, ahora a ver qué pasa este fin de semana, porque hay exámenes y tal... No se, algo haremos, pero espero que sea tranquilo. Igual el siguiente post va de que hemos descubierto una nueva discoteca, porque el sábado cierran el Koren, que era la alternativa a las fiestas en la sauna de Porson, así que en principio, iremos al centro, a buscar garitos nuevos (bueno, creo que quedan dos por descubrir, bastante pequeños y peores que la Cleo, pero total...)

Un salido!!

Yo que pensaba que iba a volver con un acentazo inglés de la ostia...

… y voy a acabar hablando asturiano. Yo que cuando salí de mi hogar, allá en la tierra de los cachirulos pensé: “Voy a volver aquí con un acento como el de Chemari Aznar (recuerdo el “estamos trabajandou en ellou”)” y resulta que esto es una plaga de asturianos y gallegos, que vienen a ser lo mismo (jejeje… ahí, ahí les duele a los asturianos X-DD). Me están pegando aquí el acento entre todos.

Bueno, y nada, que actualizo para que no me deis la moña, pero no hay mucho que contar… Os voy a decir como es un fin de semana en Lulea:

Viernes: Cogemos un puñado de cervezas o de alcohol del que trajimos de España (a los que todavía nos queda) y nos vamos a hacer “preparty” a casa de alguien (resulta que en inglés “botellón” no es “bigbottle”, tú… se dice “preparty”) y bebemos algo por allí. Ya digo que en breves (cuando acabe el alcohol) serán o cervezas de 3’5 grados o si tengo cojones de bajar hasta el centro a la tienda que venden alcohol normal, pues pillaré “comadrejas” de 7 (se llaman comadrejas porque llevan un bicho de esos en la lata… bueno, no se si es una comadreja, un glotón o qué hostias, pero las llamamos comadrejas ¿fale o no fale?). Luego, medio pipos, decidimos qué hacer… podemos elegir entre una amplia variedad de discotecas y centros de divertimento y lenocinio… ¿os lo habéis creído?. Vale, mejor, porque yo tampoco. Podemos decidir entre bajar a la Cleo en bici, bajar a la Cleo en taxi o no bajar a ningún sitio. La Cleo es la discoteca (y digo bien: “la” porque no hay más… bueno, miento, debe haber otra en la que van perrillas calentorras dieciochoañeras, a la que ya está deseando ir ese de Madrid que le tiraría los tejos a mi Vileda, pero ahí no hemos ido). Los viernes la Cleo es gratis, aunque creo que te obligan a coger un guardarropa de 20 coronas (2 neuros… afordable). Estamos allí hasta las 3, bebiendo, cómo no, cervezas (lo que nos podemos permitir) y luego hacemos “posparty” hasta las cinco o así. En teoría la postparty es ir a otra casa a seguir montándola, y bueno… el otro día en casa de Paco, si que la montamos porque íbamos muy tajados (creo que no quedó un cojín en los sofás, y una maceta sufrió la furia española… ¡que se joda!. ¡Por sueca estrecha!). Esto a las 4:30 de la mañana, en una casa que Paco comparte con otro puñado de gente, suecos entre ellos. No dijeron ni mu, tú. El Paco dice que los tiene acojonados, y va a ser verdad, porque con la escandalera que montamos, no sé como no llamaron a los geos. Había una puerta metálica en un armario de la cocina, y dice uno (llamémosle uno) que llevaba una guaza importante “Esssto el año pasado sonaba la osssshtia” y empezó “Falso amor ¡¡pum pum!! falso amor ¡¡pum pum!!” (el ¡¡pum pum!! Son ostiones que le estaba soltando a la puerta metálica, que luego nos dijeron que se oía tres pisos más abajo, así que imaginaros en la casa…). Pero vamos, eso no es muy habitual. Lo normal es que acabemos en una casa, hablando durante cinco minutos y despidiéndonos durante dos horas (es muy español, eso. ¡Que me voy!... ¡Si yo también!.. bla bla bla… ¡Huy que tarde!... bla bla bla… ¡Me tengo que ir ya…! bla bla bla…).

Fotos de lo que cuento sobre estas líneas (tengo que decir a mi favor que no son mías, sino de Jorge):
De la preparty (pongamos 21:30): 1 2 3 4 (y lo del pozal era ron-cola, señores)

De la Cleo:
Javi "el espinete" un poco perjudicado ya.
Pablo the drunk agarrándose cual mono a papá Dani, porque si no se cae de la tarima.
Panoramica con Manu e Isidro.
Panorámica con Pascal, una víctima de su propia fama.
Doy mucho asco y no soy gay. Espero (y creo) que Manu tampoco.
Esta es la clase de fotos que le gusta hacer a Jorge.
Pero qué buenas están las suecas, madreee...

De una postpary en condiciones (pongamos las 4:30, con un corridor lleno de suecos educados durmiendo): 1 2 3 4 5

Y luego el sábado sabadete… Lo que suele hacer la gente es ir al Koren, que solo vale 40 coronas entrar (la discoteca vale 100, y no dejan entrar a los menores de 23, no se por qué, así que como en el grupo que vamos hay tiernos infantes, pues no vamos), pero los españoles que somos más chulos que nadie no hacemos eso: organizamos la fiesta por nuestra cuenta. No se si he comentado ya (pero es que no me apetece releerme todo el blog, porque escribo mucho y soy muy pesado) que en Porson, donde vive el otro sector Erasmus (muy cerca de la uni) existe la posibilidad de alquilar por 100 coronas una sala grande en un edificio que hay en medio de las casas (las casas hacen como un circulo y en el centro hay una caseta con las lavadoras, una sauna y una sala grande de la ostia). Entonces, lo que hemos hecho los españoles varios fines de semana, es alquilarla y montar allí fiestas. Es curioso: ha sido inversamente proporcional la cantidad de gente que ha ido con lo currada y bien que estaba la fiesta. Me explico. La primera vez fue en el cumpleaños de Dani (y eso sí que se que lo conté). Las únicas luces que había eran los neones de la sala, lo cual era mucha luz (o muy poca si las apagábamos todas XD) y un equipo de altavoces de ordenador que hombre, no estaban mal… tenían subwoffer y todo, pero la sala es muy grande y no llegaban cuando había mucha gente. Luego fuimos decidiendo hacer bombillas de colores (las preparó Dani, que es un manitas… a pesar de ser industrial; hasta metió cebadores en los cables y entonces parpadeaban y todo), compramos un amplificador de 50 coronas (que se nos jodío la primera noche que lo usamos) y sobre todo… ¡vimos negosi!. La sauna esta tiene una cocina y una nevera (en un cuarto aparte) y el día del cumpleaños de Dani metimos ahí cervezas para uso privado. Bien, pues aquello se convirtió en la sauna de Alí Babá y los ciento cincuenta ladrones (si, ciento cincuenta… ya digo que fue un éxito :-) )y volaron la mitad de nuestras cervezas en manos desconocidas. Pero claro, eso nos dio la idea de vender nosotros cervezas. ¡Cojonudo!. Una lata de medio litro 20 coronas, tres latas 50 coronas. Buen margen de beneficios, buena idea… ¡pues entonces la gente dejó de venir de venir…!. Este fin de semana creo que hemos vendido unas 20 cervezas y los organizadores (uséase, nosotros) se beberían unas 60. Hombre… en realidad tampoco pretendíamos salir de pobres con eso, pero no nos compensaba, porque tienes que bajar al puto centro del pueblo a comprar cervezas de graduación normal, cargarlas hasta Porson (que serán unos 20 minutos de bicicleteo cargados con cervezas que suelen tener la mala costumbre de caerse de las bandejas traseras de las bicis), tenemos que ir a preparar toda la movida y lo peor es que el domingo, con toda la resaca, tienes que levantarte pronto para ir a limpiar todo aquello, y chico… hay que ver… para la poca gente que nos ha venido, hay que ver lo que enguarran los hijos de puta. así que hemos decidido chapar el chiringuito, por lo menos, hasta después de los exámenes. A Simon (un alemán) le dijimos que íbamos a dejar de hacer fiestas y se nos indignó. Jeje. Dijo, y no le faltaba razón, que hombre, que por qué, que era la mejor manera de juntarnos los Erasmus, conocernos, hablar… y lleva razón, pero joer… es que no tiene mucho éxito y no compensa. Nos hemos enterado de que para Halloween los americanos quieren organizar una fiesta. Bueno, pues eso será nuestro estudio de mercado. Si la gente va a eso, igual nos animamos otra vez. Por lo menos, hemos encontrado otra cosa en la que desperdiciar nuestro valioso tiempo… el maravilloso y ya clásico Counter Strike. Nos estamos poniendo morados ¡je jeeee!. Bueno, hoy no, porque estos hijos de puta no se han conectado hoy, y me he quedado sin mi dosis… además, he intentado poner bots (estoy muy viciado, yo) pero no se como se hace (que no se entere el puto Ponce, que se me descojonará, porque a pesar de ser industrial, él tiene bots y yo no). Pensaba que habría perdido toda mi puntería, pero bueno… todavía he reventado algunas cabezas, ¿verdad Dani?. Por cierto, a ver si le arreglo el ordenador, porque ahora usa como excusa que si el ordenador le va lento, que si la abuela fuma… así que a ver si lo dejo sin excusas.

Y bueno, hoy tenía una presunta defensa de prácticas (digo “presunta” porque en realidad solo era para chequear cómo íbamos, y ver si teníamos alguna duda, o algún problema) y he ido con una resaca bastante considerable. Me acosté a las 5 porque hoy era el cumpleaños de Lukas, mi compañero de piso austriaco y a las 12 organizamos fiesta en casa. Se agarró una guaza el Lukas éste que se caga la perra. Empezamos a sacar todo lo que teníamos y hala… a beber. Empezamos a jugar a juegos de estos de mandar beber y claro, como era su cumpleaños, pues todos “¡Que beba Lukas, que beba Lukas!” y nada… potando acabó. Llevábamos idea de meterlo en un tren con destino a Estocolmo, y un billete solo de ida, pero se retiró antes… otra vez será. Me tengo que enterar de dónde sale el transiberiano... si haces putadas así, las haces a lo grande.

Fotos:
Este es un francés... aunque enseguida habríais sabido lo que era aunque no hubiese dicho nada... X-DD
Este es otro frances... les va jugar con cremitas blancas ¿eh?

Por supuesto, hoy otra vez. Como el cumpleaños en realidad era hoy, pues nada, otra fiesta, ésta con cena y todo. Mi austriaca Connie y Sabine, una francesa, nos han hecho hasta un show lésbico, y nada, otra vez a beber, pero curiosamente, hoy, que se supone que era el día del cumpleaños, ha sido relativamente más tranquilo.

Y nada… por lo demás, las prácticas parece que van bastante bien, a pesar del Counter y de las fiestas, así que nada, bien.

Ah, otra cosa. Hoy hemos estado hablando con un sueco que nos ha dicho que Lulea es famosa por ser la ciudad más ventosa de Suecia. Según parece, hasta estudian en arquitectura lo mal hecha que está para no diseñar nunca una ciudad así, porque la gente se caga con el viento, así que eso de “no, si la temperatura más baja ya es, pero como no hace viento la sensación térmica es incluso mejor que en Zaragoza…” se confirma como una de las grandes mentiras.

Bueno, y una mentira a medias es eso de que los suecos son tan europeos y tan educados (lo he dicho antes, lo sé, pero es una medio mentira). Es cierto, excepto el fin de semana, cuando beben. Isidro (que ya estuvo aquí el año pasado) ha desarrollado la teoría de que como van tan reprimidos entre semana, cuando beben se desfogan. Es increible cómo empujan en las discotecas. Pero sin ningún miramiento ¿eh?. Algún dia vamos a tener un follón serio. Menos mal que la mayoría se acojonan cuando les das dos bufidos, pero ya verás cómo, de tanto tentar a la suerte, nos acabarán deportando a alguno. Es que joer, te vuelves a decirles que "por favor, dejen de empujar" y entonces te empujan a la cara, en plan de "¿Quieres ostias?". Ya verás tu como la liamos... Hombre, creo que el problema es cuando les miras a la cara, porque es como retarlos o así (vaya... parece que estoy hablando de Copito de Nieve... como éstos también son así, medio albinos...). De hecho, en la Grease (una discoteca que abría en "verano" y que ahora ha sido sustituida por la Cleo) Luis el asturiano y yo, como ya estábamos hasta los cojones de que nos empujasen, metimos un empujon con muy mala ostia a un grupo que había dando mal. Bien, pues tiramos a tres al suelo ¡a tres! (bueno, Luis tiraría a dos y medio, porque yo...) y nada, yo ya estaba escupiéndome en la mano en plan de "¡Ptchiú!... ¡Pues nada...!... ¡a ostiarse tocan...!" y los tios se levantaron y siguieron bailando como si nada sin decirnos ni mu. ¡¡Increible!!. Debe ser que el empujón y meter el codo a lo Hierro es el entretenimiento de esta gente... como no saben bailar...

Pero por lo demás, bien, gracias.

Titadillas varias

30 de septiembre.

Por aquí esta la cosa bastante tranquila. Por eso no actualizo antes (el fin de semana no salí, porque tenía un catarro que todavía arrastro, así que poco hay que contar de eso).

Al fin hoy he conseguido abrirme una cuenta de banco (lo intenté ayer, pero justo el día que reúno fuerzas para bajar al centro, resulta que el sistema informático estaba jodido en toda Suecia). Ahora solo necesito que me la llenen (la cuenta). A ver si así puedo pagar el piso por internet (con el banco por internet, como habréis sospechado con sagacidad) sin tener que bajar al centro, que además de más cómodo es más barato, porque por pagarlo en el centro (en correos) te cobran comisión (45 coronillas). Creo que por internet son 200 coronas al año, así que en 5 meses que lo haga está amortizado. La única pega es que para eso, hay que hacerlo en una página... ¡en sueco!. Tendré que pillar por banda a uno de mis compañeros de piso (pero efectivamente, a los austriacos no: ¡a algún sueco!... o a la sueca... bueno, no, que es muy fea X-D ).

Estos dos últimos días me los he pasado bajando al centro (un día a pagar el mes de casa y a abrir la cuenta del banco sin éxito, y otro a lo del banco) en autobús. Hay que joderse lo bien que se va en autobús. Hombre, en taxi mejor, la verdad sea dicha, pero en el bus que vas sentadico, con tu calefacción, sin pedalear... mmm... rico rico rico. Lo que pasa es que hace poco han cambiado los horarios (han puesto los de invierno) y encima han subido el bus. Ya vale de fijo 16 coronas (casi 2 eurillos... hay que joderse). En el centro he aprovechado para echarme mis buenos capuchinos. Costaban unos 3 € cada capuchinejo de esos, pero tenia una excusa para tranquilizar a mi propia conciencia: Estoy acatarrado y eso viene bien. Es lo mismo que digo para el whisky: “el alcohol lo mata tó”... y p'adentro.

Lo del banco por internet es una movida muy chunga. El tipo que me ha atendido me lo ha intentado explicar, pero entre que no doy mas de sí de normal, y el trancazo que llevaba, pues lo mismo me hubiese dado que me hubiese dicho "Mira, picas aquí y lanzas un misil nuclear a Moscú". No me he enterado de nada. Ha empezado, mira, picas aquí, haces nosequé y ya puedes pagar tus recibos... si clickas aquí, puedes ver tu saldo... pero vamos... igual que lo sabéis vosotros lo se yo. Para más inri, esto del banco por internet es una movida muy chunga, porque te dan una especie de calculadora; yo ya se la había visto (¡eeeh!, ¡¡la calculadora, malpensaos!!) a alguno que ya había abierto una cuenta, y dije "¡¡Anda!!. ¡Que majos los del banco este!. Te regalan un euroconversor"... hábil de mi, sin caer en la cuenta que estos desgraciáos de suecos no tiene euro, así que no necesitan regalar euroconversores a las abuelas y a los sunormalitos como yo. Pero es que no es una calculadora normal. De hecho, no es una calculadora porque no suma nada. La movida es la siguiente: Para poneros en antecedentes, los del banco te dan un "número de identificación" (que no es el pin de la tarjeta, no, es un número largo. No se si será algo así como el número de DNI de suecia o algo así me ha parecido entender). Entonces, con ese numero bien apuntado (o memorizado, así que en mi caso, apuntado), entras a la página de banco por internet del susodicho (banco). En esa página aparece otro número. Entonces tu metes en la presunta calculadora, tu numero de identificación personal, luego tu pin (el normal, de 4 cifras) y luego el numero que aparece en la página. En la calculadora aparece otro número, y eso es la contraseña para tu sesión en el banco por internet. Bueno... o algo así. En realidad solo me he enterado de que hay que meter muchos números en la calculadora. Espero no haberla descangallado, porque cuando me la han dado, lo primero que he hecho ha sido empezar a toquiñearla. El próximo paso será, evidentemente, desmontarla. Entonces me quedaré sin calculadora, y por ende, sin banco por internet, tendré que volver a bajar al puto centro de la ciudad, e ir a la oficina del banco con los restos de la calculadora desmontada para que me la arreglen. Pero no me importa. ¿Por qué?. ¡Pues porque soy tonto y lo se!. ¡Yo no sufro en silencio!. Soy consciente de mis limitaciones. De todas formas, cuando me entere más, ya lo pondré como "información útil".

Y por lo demás bien. Hoy ha sido el cumpleaños de Raquel, la valenciana (la del centro de la foto), y nos hemos juntado un puñado en Porson. Nos han dado mucha comida rica (se habían cascado un curradón impresionante) y nosotros (los que vivimos en Bjorskatan) no le hemos regalado nada. Los de Porson sí... como son vecinos... Somos lo peor (bueno, los Bjorskataneros que no hayamos regalado nada, que creo que hemos sido todos), pero la verdad es que yo ni sabía cuando era el cumpleaños ni nada. Me mandó un mensaje al móvil, pero como ya he dicho que soy tonto, pues solo leí la mitad (bueno, eso más bien sería tuerto... ¿no)... en fin, para el caso, que ni sabía que fuese hoy.

Otra cosa: Ayer por la tarde, después de todas las movidas de pagar la casa, intentar lo del banco y tal, me pasé la tarde tirado en el sofá viendo la tele (en inglés, por practicar. No porque sea un vago de mierda ¿eh?) y descubrí unos programas muy curiosos: Todos de transformar cosas: hay uno que se llama "pink my ride" que consiste en que pillan un coche asqueroso, destrozado y tal y lo maquean, lo pintan, lo tunean... bueno, ese tira que te va, pero es que luego había otro que se llama "extreme makeover" que consiste en transformar a un pavo/a. Eso incluye cirujía estética (en el caso de las señoritas, eso incluye, por supuesto, siliconización pechoral en prácticamente todos los casos), entrenamiento con un monitor de gimnasia... A las 7 semanas (más o menos) de transformación hacen una fiesta para presentar al "neeew Fulanito" a sus amigos, y todos son muy felices de la autoestima que han recuperado y tal. Había uno que era un poli que había sido representante olímpico de patinaje artístico sobre hielo (cágate, pobre hombre) y que ahora estaba jodido porque su nariz no se qué, sus dientes estaban no se como (la verdad es que tenía un portillo que te cagas) y no tenía casi barbilla. Pues nada, lo llevan a hacerse la cirujía plástica, le operan también la boca, lo liposuccionan, lo implantan, lo injertan, lo cortan, lo cosen, lo tricotan, le meten 3 o 4 semanas de gimnasio, lo llevan a hacerse trajes, a la peluquería... y luego lo presentan en sociedad. Todo bien explicado y con detalles de lo lamentable que era su existencia antes de "extreme makeover". Estos americanos están locos, pero... ¿cuando gozaremos de estas maravillas en España? X-D. Incluso sacaron el caso de una que las tetas postizas esas que le habían puesto habían tenido efectos secundarios indeseados... ¡¡pero no pasa nada, porque X-Treme makeover se las arreglaba también!!. Hasta te sacaban el currículum de los médicos, en plan de "12 años ejerciendo, elegido uno de los mejores médicos de américa, cirujano plástico en Beberly Hills..." para que vieras lo cojonudos que eran... muy curioso, el programa. Después de "Factor miedo" (que por cierto, tambien echan aquí, el "Fear factor") es la mejor tele-mierda que he visto.

Hale, y ahora, a dormir, que mañana he quedado con mis compañeros de prácticas a las 10:30 en la universidad, para que me digan qué es lo que falta hacer de unas prácticas. Según me han dicho, están casi acabadas. Eso espero, porque ellos se piran a Estocolmo y Finlandia (a coger el "love boat") con la de dios de gente y ya han debido hacer mucho, así que espero no tener que hacer mucho: no porque sea vago (que también) sino porque intentar modificar un código ajeno sin que te lo explique el que lo ha hecho es chungo, y no me apetece gastarme una llamada internacional a Finlandia para ver qué hace "tal" clase de java ¿sabéis?.

Un saludo a todos.


Información util: Para pagar la renta se hace, si no es por Internet, por giro postal, en la oficina de correos (sin manchar) que hay en el centro. Todos los meses, los de Lulebo (que son los que te alquilan la casa) te mandan una carta para que vayas con ella a correos, la enseñes y pagues la mensualidad (en "la enseñes" se entiende que la carta esa... si enseñas otra cosa, igual la oficinista te hace una repajilla... ehm... rebajilla). Esa forma de pago "en ventanilla" implica un sobrecoste de 45 coronas, asi que mejor lo de la cuenta. Además, si quieres pagarlo con tarjeta Visa, tienes que enseñar el pasaporte (no vale DNI). Yo pagué la primera vez dos meses, y no me acordaba de lo del pasaporte, y esta vez lo he podido hacer de puta chiripa, porque el dia que pagué, llevaba el pasaporte para abrirme la dichosa cuenta (aunque finalmente ese día no lo pude hacer). Por cierto, que donde me lo he abierto yo (Foreningsparbanken) solo te piden el pasaporte y una fotocopia del mismo. Esa fotocopia hasta te hacen ellos si vas a abrirte la cuenta a la oficina: si la abres cuando ellos vienen a la uni tienes que llevar tu la fotocopia. Hacerme esa fotocopia me costó perder el pasaporte durante 4 o 5 días, porque me lo dejé en la máquina de hacer fotocopias. Al final se lo llevaron a la Kristina Hams, que es la que se encarga de las movidas de los Orgasmus, y muy amable me mandó un mail diciendo que lo tenía. Además, soy imbecil total, porque había traido mogollón de fotocopias del pasaporte de España (previendo esta clase de vicisitudes) así que no necesitaba haberme hecho más, pero me rayé, y como me hacía gracia usar las fotocopias autoservicio (y gastar a lo tonto 1 corona de mi tarjeta de fotocopias) pues hícela, y dejéme el pasaporte. Pues eso, que el Forening... eso (el banco que me la he abierto yo) no te piden nada si eres estudiante, pero en otros bancos te piden un número de identificación sueco (como el dni) y tienes que ir a hacertelo a inmigración. Algún español cagaprisas lo hizo, total para nada, porque luego vienen los del Forini...eso y te lo hacen con el pasaporte. Está bien... te dan lo de banco por internet y una tarjeta Maestro, que me llegará a casa en unos 5 días y que tengo que bajar a activar a la oficina... bueno... me llegará si le he dado bien mi dirección porque habil de mi, no la llevaba apuntada, y no se si se pronuncia "jeguelvaguen", "jaguelvaguen" o qué coño... como lleva äs y ös y demás mierdas raras, pues no se... Esto del banco creo que va a dar mucho juego en este blog... ya veréis, ya.

Las tres grandes mentiras del Erasmus (en Suecia)

Mentira namber uan: “¡¡Naaaada!! Tu dices que eres Erasmus y te aprueban automáticamente”.

Falsedad totás. Resulta que tengo una asignatura que recuerda levemente a Sanri y a Asi (del cps) en la que tenemos que levantar un servidor DNS, un servidor de correo… Bien, pues para hacer las putas practicas (que hay que entregar el martes 27) he tenido que ir toda la semana (el lunes de 10 de la mañana a 10 de la noche en el laboratorio) y lo que es peor: en sábado y en domingo. Resulta que aquí te dan una tarjeta que pasas por unos lectores y puedes entrar en cualquier momento del día (o de la noche) a la uni. Pues nada, hoy domingo, como unos campeones a configurar el Postfix. Lo más flipante es que ayer sábado, aparecimos a las 4 por el laboratorio ¡¡y estaba la profesora!!. Casi igual que en España, ¿sabes?. Yo pa mi que esa no tiene ni marido ni novio ni nada y quiere a ver si pilla cacho con algún Orgasmus… Mmmm (es muy fea, no pasa nada). Además el otro día, en la misma asignatura, teníamos que configurar una tarjeta de red en linux, y no funcionaba. Preguntamos a otro profesor, que andaba por el laboratorio y por lo visto, el driver del Kernel 2.6.8 está mal, así que teníamos que compilar otro kernel. Bueno, pues el tío se nos sentó en el ordenador, nos cambió el sources.list y se puso a compilar el kernel, quitando las opciones innecesarias y todo. Hombre… lo compiló mal, porque luego nos cascó un Kernel panic que te cagas, pero la intención es lo que cuenta. ¡Se puso a compilarnos un kernel de linux!. Bueno.. pensándolo bien, fue un poco hijoputa, porque si no lo hubiera hecho (y solo hubiese dicho “tenéis que compilar otro kernel”, que es lo que, como mucho, te dicen en España) yo lo hubiese compilado bien (que pa eso soy una máquina XD). No, pero que quiero decir, que aquí te ayudan mogollón.

Mentira namber tchu: “¿Las suecas?. ¡Naaada!. Tu dices que eres español y triunfas de fijo!".

Mentira mentira gorda. Aquí el único que ha triunfado es uno de Madrid que le va tirando la caña a todo lo que se mueve. Ese si, ese ha reventado el marcador (y lo que no es marcador) un par de veces, la ultima este fin de semana, con una que por lo visto estaba bien, pero el resto, nada, el resto a pajas. Bueno, ha surgido el amor entre dos españoles (chico y chica… aclaro) pero eso no vale. Para irte a liarte con una española no sales de casa, copón. Que conste que yo no espero nada, lo primero porque tengo novia (holaaa, Elena) y lo segundo porque soy muy feo, pero es que aquí nadie ha conseguido nada.

Mentira naber zrí: “No, si en Lulea hace menos frío que en España, porque como no hace viento…”

Todos los días hay unos vendavales de la ostia. Estamos todos los españoles tosiendo como perras. Ya ha habido noches con 0 grados y por el día no pasará de 10. Además, ir a la universidad en bici y con viento es una auténtica…gozada. Yo me he tenido que comprar un abrigo (perdón… “el” abrigo) de 50 talegos (creo que lleva plumón del culo de patitos seleccionados manualmente por un sexador de pollos... por lo menos), y la gente que lleva GoreTex está bastante jodida de frio. Tengo muy claro que el fumar me va a matar, pero no por el cáncer o eso… no. Va a ser mucho más rápido: como no se puede fumar en las habitaciones, y me tengo que salir a la galería, me voy a pillar una pulmonía triple que se caga la perra.

Pero por lo demás, bien, gracias.

12 dias de turista con mi chica

En fin, llorones… aquí está el resumen de los doce días con la mozuela. Es en plan turista, así que los que esperéis detalles escabrosos, os jodéis.

Los primeros días, pues paseando por el pueblo, que no tiene mucho que ver, la verdad, pero bueno… no se, os puedo enseñar la plaza del centro, un bar típico… inglés X-D (the Bishops’ Arms), parte de la zona del puerto, otra zona de puerto, un atardecer chulo (1 y 2), un barco que hay con jacuzzi al aire libre.... También fuimos al System Bolaget (la tienda para compar alcohol). Como el precio debe ir en funcion de la graduación, nunca dejará de sorprerderme ver un tetra brick casi casi de Don Simón a 50 coronas y un Viñas del Vero a 44. Hay más vinos "tipical tipical spanish". De todas formas, cuando veáis esta foto (y el precio que sale en ella) veréis por qué está tan mal lo de beber aquí.

Una de las primeras cosas que hice fue llevarla a una pre-party a una de las casas de Pörson (cerca de la universidad) para mostrarle el ambiente de estudio en el que vivo… ¡aaay…!... ¡¡sufro más!!... (Fotos: 1 2 3). Cuidado que la 2 asusta.

El sábado 3 había una cena de recepción. Os preguntaréis: ¡¡¿Otra?!!. ¡Pues si!. Bueno, esta ya era la oficial del todo (creo). Fue en el Koren ese, y todos los representantes de los distintos países que estamos aquí habían hecho alguna cosa de su país (una presentación en Pogüer Poin, una canción de su país…algo) . ¿Todos?. ¡¡No!!. Un grupo de irreductibles galos… ehm… estooo… de españoles no habían hecho nada. Habíamos quedado a las 5:30, y a las 4:30, Pablo vio la presentación que había hecho un vecino (el mexicano que tenemos por aquí) y se puso, él solico, a currarse una (un ole para él). Total, que llegamos p’a la cena, con la presentación debajo del brazo y nos dijeron que teníamos que haberlo dicho antes, para prepararlo… obviamente, porque era un acto relativamente oficial, en el que había un par de presentadores (alumnos de la universidad, pero presentadores) que iban llamando a los países y tal, todo muy bien preparado y previsto… pero no nos habían tenido en cuenta a los españoles… En fin… al final nos hicieron un hueco, al final de todos los otros grupos, subimos al escenario, un pavo que no conocía (y que, por supuesto, no era el que inicialmente iba a leer aquello) leyó lo que ponía en las diapositivas, luego nos pusimos a perpetrar un “Paquito el chocolatero", (al son de la versión lamentable de King África, porque no teníamos otra), pero encima mal, porque solo hicimos una fila, y parece que les estábamos meando al público… encima por el suelo había cables y yo estaba cagado (como veréis en las fotos) porque pensaba que o me tropezaba con los cables y me caía o directamente me caía porque me empujaba alguien. Y hete aquí que cuando yo creía que nos bajábamos, y que se había acabado tan lamentable espectáculo, alguien dijo “¡¡Un camarero!!” y hala, allí a decir:

-“¡Camarerooooo!”
-“¿Quéeeeee?”
-“Una de merooooo”
-“¿Una de quéeee?”
-“Una de mero, dos de febrero tres de marzo cuatro de abril, cinco de mayo…”

y cuando yo ya pensaba que por fin nos íbamos, de verdad de la buena, dicen “¡¡Otro camarero!!” y entonces:

-“¡Camarerooooo!”
-“¿Quéeeeee?”
-“Una de queso”
-“¿Una de quéeee?”
-“Una de que sos den por culo, matarile rile rile, que sus den por culo, matarile rile rile…”

en fin… que una vez más, sirvió para reafirmarme de que los españoles somos lo peor (hay más fotos de... de eso que hicimos: 1 2). Todos los países llevaban su cosa bien preparada, muchos habían preparado una performance de esas: mis vecinos los austriacos salieron con cosas típicas: una con un vestido de tirolés, otro disfrazado de Schwartzenneger y otro como un bote (creo que la idea original pretendía ser una lata, pero se quedó en un tetra brick) de Red Bull; los franceses cantaron una canción de Brassens todos a una, los alemanes parte de la novena sinfonía de Beethoven, el par de portugueses que tenemos por aquí, un bailecillo típico, al igual que los estadounidenses… y nosotros… ¡¡el camarero!!. Manda huevos. Además, lo del camarero, para más INRI ya fue cuando uno de los presentadores nos estaba echando del escenario porque no había más tiempo (o esa fue la excusa que nos dio). De hecho, cuando estábamos bajando, Javi volvió, porque quería anunciar que iba a haber una pre-party de esas en Pörson, y el presentador no le quería dar el micro. Después de muchas reticencias le preguntó “No more sing.?” “No more dances?” y con mucho miedo le prestó el micro un momento (pero sin soltarlo él por si había que quitárselo al español con rapidez). Imaginaos cómo sería el espectáculo que el presentador este (alemán, él) dijo cuando nos íbamos”…and this was the Spanish improvisation…”. La verdad es que el alemán ese podía haberse estirado un poquito, porque joder… soltar eso de “And this was the Spanish improvisation” no mola. El único que fue un poco más raro que nosotros fue el único holandés que tenemos aquí que contó un cuento (en holandés) sobre una gallina negra que se deprime porque todas las demás gallinas tienen lunares, y ella no. A pesar de que dice que es una gallina negra con lunares negros, todos se la toman a chifla (a la puta gallina) y se deprime. Entonces se hace la muerta, y las demás gallinas empiezan a decir “Hombre… pues no era tan fea” y entonces se levanta y les dice “Pues ahora no voy a hacer ni puto caso a lo que digáis”. Bueno, creo que la idea era poco más o menos esto. Bueno, pues para contar eso, nos tuvo un cuarto de hora hablando en ese presunto alemán que deben hablar los comedores de tulipanes estos. La verdad es que el tio tenía una pinta de fumetas que lo flipas. Es comprensible: es holandés. Lo que pasa es que a ese, como estaba solo y parecía un poco psicópata, no le dijeron que se bajase del escenario. Después de eso, pues fiesta. Como era el Koren este, quitaron las mesas y lo transformaron en lo de todas las noches... (Fotos 1 2 3 4)

El día 5 de septiembre fuimos a lo más destacado de Lulea para turistas: Gamelstaad, que es la Lulea antigua (y patrimonio de la humanidad). Mira si será turístico que hasta tienen casa de visitantes... Por lo visto, en época medieval se establecieron allí, pero empezó a bajar el nivel de las aguas y tuvieron que migrar a la zona actual. Obviamente, está aquí cerca. De hecho, se puede llegar con la línea 9 hasta la mismísima puerta (parada de Kyrktorget) o en la 12 (no me acuerdo en qué parada). Nosotros pillamos esta última porque se puede coger enfrente de casa y, aunque luego tuvimos que andar un poco, con este bus no tuvimos que bajar hasta el centro… Por cierto, que el 12 es el único bus que va de mi casa a la universidad, pero cuando veáis los horarios, comprenderéis que, como si no. Lo más interesante del barrio es la estructura. Es un barrio medieval, es decir, prácticamente sin calles (bueno, alguna hay, pero probablemente abiertas más tarde). Son casitas de madera, muy pequeñas, apiñadas en torno a un punto central que en este caso, era la iglesia. Dicen muy orgullosos que algunas casas todavía conservan piedras de base del siglo XVII (que, efectivamente, Rubén, no es el medievo, pero es viejo que te cagas ¿o no?. Bueno, la foto tampoco es del siglo XVII, pero es el cartelcon una fecha más vieja que encontré). No está mal. Es chulo. Fotos (1 2 3 4 5 6 7)

El día 6 fuimos a Kiruna (Estacion 1 2). El pueblo es bastante feo, la verdad sea dicha y además, hacía un frío de cojones. Además, me soplaron 360 coronas por viaje (para dos personas, pero 3.000 cucas por persona y viaje es carico). Yo estaba con la bufandita hecho una mierda, porque soplaba un aire que, como tenga yo algo parecido en Lulea, con 25º bajo cero, me parece a mi que no me volvéis a ver… Kiruna es un pueblo minero. De hecho, el considerado como fundador del pueblo (del que te enseñan su casa) fue un ingeniero de minas que fue por allí en el siglo XIX a sacarles el material (con perdón). Debía haber algún asentamiento laponés (bueno, perdón, que “lapón” es, por lo visto, políticamente incorrecto: hay que decir sami) pero ninguna población fija. En el pueblo están muy agradecidos al fundador éste. Cuando nos enseñaron la casa, la guía, una portuguesa de madre francesa y padre alemán o no se qué pollas que hablaba relativamente bien el español no hacía más que repetir que el tal fundador era “un hombre muy especial, muy especial”. No es que fuera subnormalito, sino que dio una parte relativamente grande de las ganancias al pueblo. Hizo una estación de bomberos, escuelas, para formar trabajadores de minas (para los hombres) y amas de casa (para las mujeres)… como tiene que ser X-DD… ¡¡broma!! y demás movidas así. También tiene una iglesieta, que según nos explicó la de turismo, tiene la forma que tiene para recordar a un edificio o tienda sami y que así los samis (o lapones) se sintieran cómodos (Fotos: 1 2). Pa mi que el arquitecto estaba borracho y luego se inventó esa movida como excusa... En el interior hay un mural inspirado en la Toscana pintado por un príncipe que iba de artista (también pintó cosas en el ayuntamiento de Estocolmo). En Kiruna también hay un ayuntamiento (es lo que tienen las ciudades), que en 1964 fue propuesto como “el edificio público más bello de Suecia”. Creo que al final, afortunadamente, no le dieron el premio, pero de todas formas, manda cojones que lo propusieran para eso… Por lo menos, el pueblo tenía un bar en el que nos pusimos como tocinitos… a la hora que estos comían (las 12) nosotros desayunábamos. Creo que lo que hicimos es una cosa que ellos hacen a media tarde y que le llaman “Fica”. Es muy típico. Lo otro típico es un pescado asqueroso que huele tan a pura mierda que hay que prepararlo en la galería para que no te apeste la casa. Creo que el sabor es solo un poco mejor, así que vomitivo. Por lo visto, ni a los propios suecos les gusta, pero como es típico… Yo todavía no lo he probado (tampoco tengo prisa) pero otros españoles sí, y dicen que es asquerosamente incomible.

También nos percatamos hablando con la de la oficina de turismo de Kiruna de que para ver lo más interesante allí, hay que hacer noche y, además, en invierno. ¿Por qué?. Pues porque lo más interesante es hacer una excursión a la mina (te enseñan una parte al aire libre y luego te dan charlas… me suena que a la parte bajo tierra no se puede ir) o a un complejo espacial que tienen (lanzaron un cohete, y todo… están muy orgullosos). Es que la universidad de Kiruna (que depende de la de Lulea) creo que imparte (como principal y única carrera) algo de tecnología aerospacial. Peeeeeeero para todo eso hace falta ir temprano (había habido una excursión a la mina a las 9) y además, que salga un grupo mínimo (10 personas para la mina y 4 para la movida espacial). Resulta que nosotros éramos solamente un par de mierdecillas congeladas que además, llegaron a las 11 (aunque ¡ojo!, pillamos el primer tren que sale de Lulea a las 7:30 o así), así que ni mina, ni pijorro espacial ni pollas. Aun así, pensamos en quedarnos a dormir, porque en turismo nos dijeron que llamásemos a las 5 de la tarde, a ver si había salido algún grupo para algo, y a las 4:50 salió un contestador que en sueco y en inglés decía que dejásemos nuestro mensaje (bueno… yo sueco no sé, pero me imagino que diría lo mismo en los dos idiomas X-D), así que volvimos a Lulea con el rabo entre las piernas (no porque nos hubiese jodido mucho no tener excursión, sino para que no se nos congelase). ¡Ah!, lo otro interesante de ver es el hotel de hielo pero ahora, obviamente, está derretido.

El 7 nos metimos en la Tekniken huset (o como sea: viene a ser “la casa de la técnica”) que es un museillo que hay en la universidad y que está bien… muy para críos, pero como yo soy tonto, pues me gustó. Te explican como funciona un satélite de comunicaciones, una central hidroeléctrica, puedes fabricar tu propio papel (que anda, que si lo llego a saber, me meto el primer día para obtener papel de giño gratis), te explican como funciona una prensa hidráulica que taladra el cartón y hace cajitas (ya se de dónde voy a sacar las cajitas para dejar las puñetas que siempre llevo en los bolsillos) y además puedes manejar una grúa hidráulica, como los machos de pelo en pecho… Igual mañana me voy a hacer un puñado de cajitas de esas… como para los estudiantes es gratis… (para los no estudiantes, 50 coronas… os jodéis). Es muy interactivo. Puedes tocar todo… o casi todo, porque intenté tocarle una teta a la que vendía las entradas y me ostió (que nooooo, que es broma: no me ostió).

Y el día 8 nos fuimos p’a Estocolmo. Hicimos una cosa que puede venirle muy bien a los que tengan menos de 26 años (lo siento Abuelo). Fuimos con el Stand-By (o Youth ticket, que es lo mismo) ese que yo no había probado pero que resultó muy bien. El proceso es el siguiente: vas al aeropuerto con 300 coronas en billetes de cien (en algunas máquinas también aceptan de 20, pero mejor de 100, que se los tragan todas… jeje). Buscas una maquineta de la aerolinea SAS que parece un cajero y que pone "Youth ticket" (o algo asi). Pones tu nombre en la pantalla al efecto, metes la pasta, y seleccionas el vuelo en el que primero quieres intentar ir (normalmente el siguiente que va a salir, claro) y el número de maletas a facturar. El máximo de maletas que puedes facturar me parece que son dos, porque solo puedes elegir “1 o 2”. No se que pasará si tienes más. Si le has dicho que sí que tienes alguna a facturar, la propia máquina te saca una cinta de ésas que se pegan a la maleta, se la pones, y p’adentro. Bueno, perdón: si en el billete te pone tu asiento es (creo, aunque es una teoría personal) porque seguro que entras, y entonces, puedes dejar tu maleta en los mostradores de facturación normales, como las personas. Si no, lo que tienes que hacer es ir con la maleta a la puerta de salida del avión y esperar a que te llamen. Si te llaman, entras hacia el avión, y a mitad de esas mangueras que te llevan de la puerta de la terminal a la puerta del avión hay un bujero (creo que conectado a un empinado tobogán) que pone algo así como “Baggage drop”. Bueno, pues capuzas por ahí tu maleta y cuando oigas “¡¡pim pam, patapláaaam!!” es que ya está facturada. Por si venís alguno, le eché un par (1 y 2) de fotos a las máquinas de “stand-by ticket” que hay en el aeropuerto de Estocolmo (el de Arlanda, porque tiene cuatro o cinco aeropuertos). Están en la terminal 4, y creo que, desde la terminal a la que llegan los vuelos de España (me parece que la 5) se llega desde unas cintas de esas de pasillo automático. Los que tengáis 26 o más, en teoría no podéis hacer eso, pero a la hora de la verdad, creo que nadie me ha mirado el pasaporte ni el Dni ni nada. Estos suecos algún día van a tener un disgusto pero gordo. Espérate que les den unas olimpiadas…

Estocolmo es muy bonito. Sí, si. Me gustó. Es de esas ciudades que no es solo de meterte a visitar sitios, sino que está bien callejear. Lo más interesante para ver está en una isla central (está lleno de islas, aquello) y es :

El palacio real: No pudimos ver prácticamente ninguna habitación, porque venía un hijoputa de Nueva Zelanda, o no sé donde, y estaban preparándolas para la recepción, así que tuvimos que comprar unos tiquets para ver las joyas de la corona (bastante horteras, por cierto) y eso nos dio permiso para pasar a un pequeño grupo de habitaciones en el que no estaban preparando nada (Otra foto)

La casa de los caballeros: Lo mejor es el edificio. Por dentro no merece mucho la pena. No se visita más que una sala grande con todos los escudos de las familias nobles suecas, y te cobran por eso. Nosotros tuvimos suerte, y andaban haciendo una “semana cultural” de esas, y pasamos gratis porque iba a haber un concierto y tal, pero si te van a cobrar por eso, mejor no entrar… a no ser que yo esté equivocado y en realidad sea un palacio de la ostia y como soy imbecil, me piense que solo se visita ese salón con escudos interesantísimos donde los haya (ironía). Hombre, todo podría ser, pero yo juraría que no, y que en mi guía decía lo mismo.

La catedral: Está al lado del palacio. Tiene una estatua de San Jorge matando al dragón bastante bien hecha (el dragón, con partes de cuerno de ciervo o así, acojona), un altar de caoba, un candelabro mu gordo (de 3 metros y medio, o algo así… como mi p****), una bola del año nosequé para que enciendas una vela (previo pago, claro) y reces por el mundo mundial… en fin, esas cosas. Es una catedral muy “interactiva”. Por todas partes hay cosas para que dejes tu oración, bolas del mundo para que dejes tus mensajes de paz y amol, y cepillos para que dejes tus perricas.

La iglesia de los caballeros (Riddarholmskyrkan) que hombre… es la iglesia de los caballeros de la orden de los Serafines (o algo así) y la verdad, por dentro también se puede perdonar. Resulta que esta orden de caballeros debe ser la ostia de importante de Suecia, y en el interior de esta iglesia hay tumbas de los reyes, tumbas de los caballeros y sobre todo, está lleno de cuadros con los escudos heráldicos de los caballeros muertos (los cuadros de los vivos están en el castillo). Por lo visto, ahora, en cuanto aparece alguien importante por Suecia, lo hacen de esta orden. Allí había escudos de Miterrand, de DeGaulle, de Alfonso XIII… y en el palacio estaban los del heredero de Japón, de nuestro Felipillo y su consorta, del Carlanga, de la Sofi…

El ayuntamiento: Muy interesante y bien explicado. Como es un edificio oficial y de trabajo, no puedes entrar sin una visita guiada, pero lo explican muy bien. Primero te dan un papelito (en español) para que te medio enteres, y luego te lo explican en inglés (a nuestra guía se le entendía muy bien). A ver si este 10 de diciembre veo algo de la ceremonia de los premios Nobel, porque el banquete se hace allí (la entrega no, que se hace en otro lado). Más fotos (1 2 3 4)

El parlamento: No lo vimos. La putada de estos suecos es que cuando no es verano, reducen un montón los horarios de visita, pero mogollón, en plan de: El palacio abría de 12 a 15, la catedral también, el parlamento solo tenía una visita a la 1 de la tarde… así que tuvimos que pillar los horarios con alfileres, a ver cómo podíamos ver la mayor cantidad de cosas, calculando cuanto nos iba a costar ver cada cosa, qué es lo que estaba más cerca… en fin, mal, mal.

Como los horarios estban así, todo esto lo vimos el día 9, y a las 5 estábamos libres, así que nos fuimos a hacer un tour turístico con el transporte público y a echar alguna fotico. En la página web que hay al final del post te dice qué lineas coger, dónde bajarte... para hacer este tour. Si tienes tarjeta de transporte, está bien hacerlo.

Información util: En Estocolmo hay varias cosas para viajar en transporte público: Billetes normales, algo parecido a bonobuses, pero sobre todo, un abono (que es lo que pillamos) que puede tener validez (según lo que pagues, claro) para 24 o 72 horas (desde la primera vez que lo usas). Nosotros compramos el de 72, y nos costó 180 coronas. ¡Ojo!. No confundir con otra cosa, que es la “Stockholm card” que también hay para 24 y 72 horas y que ésta última vale 540 coronas. Incluye un abono como el de las 180 coronas y entradas a prácticamente todos los museos y demás, folletos con información turística y descuentos en barcos turísticos y demás. Después de muchas cuentas con papel y lápiz, decidimos que queríamos comprar la Stockholm Card (de 540 coronas, recuerdo). Total, que vamos a la estación de metro, a preguntar al que andaba por la taquilla y nos dice “No, aquí no: en ese quiosco” (un quiosquillo que había en la misma estación); pues nada, al quiosco. Le pedimos la Stockholm card esa “para entrar en los museos y así” y nos da dos tarjetillas de mierda por la que nos cobra a los dos 360 coronas. “¿Ein?”. Total, que le preguntamos “¿Pero seguro que esto es lo de los museos?”… y nos dice “No”. Puto cabrón… Bueno, di que mejor, porque ya digo que estuvimos echando mogollón de cuentas, y la Stockholm card no estaba claro si nos salia bien de precio o no (la diferencia era muy pequeña) y luego resultó que vimos menos de lo pensado (por los horarios extraños esos) y además a mi, por estudiante me hacian descuento en muchos sitios. Eso si, cuando les decia que era de Lulea, me decian todos “Muy al norte… mucho frio” y se descojonaban. Si queréis ir de turistas, y podéis, sacaos al menos el carnet de estudiante internaional. Los descuentos son sustanciosos (depende del sitio, pero es interesante). En el palacio real te rebajaban de 80 coronas a 35.

El primer dia (el 8) cogimos un barquito con el que te enseñan la ciudad (este no). En una página web para turistas (el link está al final del post) te recomiendan coger uno de esos barcos (como el bus turítistico de Zaragoza, y así) para ver bien la ciudad, porque está lleno de islas.

El día 10 fuimos en barco a un palacio que se llama Drottnilghom, que estará a unos 30 kms. del centro y que no está mal… copia total de Versalles, pero el jardín es agradable, y sobre todo, tiene una cosa que se llama el “Palacete chino”, que es, como su nombre indica, un palacete chino. Resulta que como estos jardines son muy grandes, el rey, para darle una sorpresa a su golfa, construyó un palacete de madera con aspecto medio chino, y como les hizo gracia, luego hicieron uno más definitivo y lo llenaron de cosas de Japón. El viaje hasta allá es agradable, y los jardines, como ya he dicho, también.

El 11 fuimos museo del Vasa, que es el nombre de un barco (bueno, y de la familia real de aquellos tiempos) que fabricó el rey Gustavo II en 1628 y que era la joya de la corona. Puede que en aquellos tiempos fuese el mayor barco del mundo. Dos pisos de cañones, decorado lujosísimamente… en fin. Estaba previsto para reafirmar la supremacía sueca en el Báltico, y sobre todo, machacar a los polacos. Las grandes potencias del mundo estaban preocupadas por el poderío de semejante cosa. El dia de la inauguración fue todo un acontecimiento. Muchos invitados esperaban ansiosos la partida del Vasa. Finalmente, el orgulloso velero partió, y… ¡anduvo unos 150 metros y se hundió!. Por lo visto, estos suecos no estaban acostumbrados a cosas tan grandes (ejem, ejem) y lo habían construido mal. Le faltaba peso en el fondo, y con solo tres velas desplegadas, y un mar en calma, se escoró, entró agua por las cañoneras (abiertas para la ocasión) y se fue a pique, causando la muerte de unas 50 personas. En 1954 un tipo se puso a buscarlo, y lo encontró. Está entero, porque el agua del báltico es muy poco salada, y ahí no se cría el “gusano de la madera”. Además, se hundió a una profundidad suficiente como para evitar los cascos de los botes que iban por arriba, y tal. La verdad es que el museo está muy bien montado. Además del barco en sí, está lo que se encontró en él, pero no en plan de “Pieza número 345: una bota rota, pieza número 346: una cuchara…”. No, te enseñan cómo se vivía a bordo, cómo se vivia en el Estocolmo de la época, cómo lo sacaron a flote otra vez… Te enseñan alguno de los muertos que encontraron, y a los que habían puesto nombres, explicándote cómo eran en plan CSI (esta incisión es postmortem… los caninos con tal movida indican una infección bacteriana… Pepita tenía anemia y malnutrición…). Faltaba el Grissom. Vamos, muy interesante y muy bien montado, ya digo.

El museo está a las orillas del mar, y además del barco (que está bajo techo) tienen fuera otro par de barcos. Uno curioso, que es un barco-faro (lo usaban para marcar escollos que eran difíciles de marcar con un faro fijo) y otro que era pues… ehm… pues un barco normal. En ambos podías entrar prácticamente a todo, incluidas salas de máquinas e incluso toquiñear cosas y en barco del faro podías subir al faro. Hay que joderse lo empinadas (con perdón) que son las escaleras en un barco de estos… Muy cerca de ese museo está también el Nordiska Museet, que en mi guia recomiendan mucho pero que no vimos por falta de tiempo.

Al atardecer, fuimos a una torre de televisión que tienen por ahí (como nuestro pirulín) en la línea 69 (jejeje) y por allí anduvimos viendo la ciudad (Fotos: 1 2 3 4)

Prácticamente todo está en una isla que es el cogollico central, menos lo del Vasa, la torre y poco más (el ayuntamiento tampoco está en la isla pero está al lado). La isla se llama Gammla Stand, y ahí está prácticamente todo. Nosotros estuvimos en el hotelillo Vastberga. Estaba a unos 20 minutos del centro, y bueno… no estaba mal. Los hoteles son caros… muy caros. Más adelante hay información util.

Información útil: El aeropuerto de Lulea se llama “Kallax”. Debe ser algo así como el “Barajas” de Madrid, un pueblecito en el que han cascado los viones, para joder menos a la gente de la ciudad. Lo digo porque cuando compré el billete para venir aquí por primera vez con Flynordic, yo ponía “Destination: Lulea” y cuando me salían los horarios, decía “Origin: Arlanda Destination: Kallax” y yo todo rayado, diciendo “¡¡No, no!!, quiero ir a Lulea no al sitio raro éste” y al final, estuve mirando los códigos de los aeropuertos (el de Lulea-Kallax es LLA) en google y al final, algo me tranquilicé, pero hasta que no vi que estaba en Lulea, pues no me quedé tranquilo del todo.

Información útil: Para ir del centro de las ciudades a los aeropuertos hay una compañía de autobuses que se llama Flygbussarna que lo lleva. Para ir del centro de Lulea al aeropuerto, se puede ir desde una parada que hay en el Koren (a unos… ¿15 metros?, un poco más allá de la librería Bokis). Cuesta 45 coronas o 35 si eres menos de 26 años. Para Estocolmo, se coge el Flygbussarna también. Puedes pagar (las 85 coronas que cuestan ahora en el 2005) con dinero en metálico dentro del bus o en unas máquinas que hay fuera, con Visa (las máquinas esas son un poco bordes con las tarjetitas… hasta que admite la tarjeta y escupe el billetito… joeeer). Si pagas dentro igual te hacen descuento. Yo preferí pagar con la Visa, porque no llevaba mucho “cash” de ese.

Información útil: Los hoteles y las comidas en Estocolmo son caros… muy caros. Nuestro hotel era de los baratos y salimos a unos 100 € por noche (los dos). Hay albergues más baratos, pero hay que pillarlos con mucha mucha antelación. Hay uno que dicen que es bueno en una antigua carcel, pero está lejos del centro. El que yo creo (y me lo ha confirmado gente que ha estado en él) que está muy bien es uno de un barco (creo que es el de la foto). Solo hay que cruzar un puente y te plantas en la isla en la que está el cogollo turístico. Según me dijeron, hay dos albergues en barco: el bueno del que yo hablo se que tiene al lado una casa que también es parte del albergue, y es barato. Debe estar muy muy bien y sobre todo está increíblemente céntrico. Las comidas (en restaurantes normales, no finolis, no os vayáis a creer) con un plato, postre y café no bajan de 500 coronas para dos personas. No se os ocurra pedir vino (del orden de 5 € ¡¡la copa!!). A la hora de comer suelen hacer lo que le llaman “lunch”, que es que te dan una ensalada (en muchos sitios es un bufetillo, en el que te puedes echar en un pequeño platillo lo que quieras de un puñado de bandejas que tienen por ahí con vegetales) y luego un plato normal. Suelen incluir bebidas (sin alcohol… bueno… también incluye una cerveza de mierda de esas de 3 grados…así que sin alcohol) y eso te puede salir por unas 80 coronas por cabeza, pero creo que es solo a la hora de comer.

Información util:

Para alberges hay una pagina muy buena: http://www.hostelsweb.com/cities/stockholm.html

Para hacer de turista por Estocolmo hay otra pagina que te lo cuenta toro, toro y toro:www.stockholmtown.com

Ya empezamos jodiendo...

Llevo tres clases y ya me he cagado... El primer día tuve clase a las 8:15... ¿Pero tú te crees que eso es normal, hombre?. Bueno... pero lo peor ha venido hoy, que teníamos sesión de prácticas de una de las dos asignaturas que tengo. Practica 1: "Familiarizarse con el entorno de programación"... ¡Ah!, pos mu bien ¿no?... fácil ¿no?. Pues no. ¿En qué consistía la práctica?. Pues en implementar un programa en Java que pillase la imagen de una webcam, el sonido de un micro, lo mostrase, lo guardase... en fin... un primor. Y esta es la parte fácil, que luego vienen otras dos prácticas que prometen mucho más jodidas. Ayer mismo fui a hablar con la encargada de los Orgasmus (Kristina Hams) que muy amable me registró (me apuntó, vamos) en las asignaturas que yo quería hacer. Me preguntó "¿Seguro que quieres estas asignaturas?" y yo "sí, sí sí..." ¡Anda, que si me llega a hacer esta misma pregunta a las 3 de la tarde de hoy, le digo que sí... ¡Ja!. ¡Pa rato!. Es que hoy me he enterado de que las asignaturas llevan una letra que indica su nivel de dificultad. La A es la más fácil (de hecho, hay hasta D o E, o yo que sé) y esta es C. Se puede ser gilipollas. Hay por aquí algún español que se ha apuntado a "Matematicas:A" (la fácil, repito) y resulta que en la segunda clase el profesor escribió en la pizarra: “Cuidado: -2 * -2 =4”. Y luego añadió “Es que esto no todo el mundo lo sabe”, y efectivamente, no todo el mundo debía saberlo. Por lo visto, lo más difícil que van a ver ahí es a resolver sistemas de ecuaciones con dos incógnitas (literal, no es exageración).

Luego, para veáis otro ejemplo de candidez: Resulta que yo me he apuntado a una asignatura que recuerda levemente a SANRI. Tengo que instalar varios sistemas operativos, un firewall, configurar una red… y eso se hace en un laboratorio. Bien, pues a ese laboratorio podemos entrar cuando queramos, pero, a diferencia de otras puertas de la universidad, no hace falta pasar una tarjeta identificativa del usuario y marcar un código personal, no. Hay un código de puerta y ya está, sin tarjetas ni nada. Sabiendo ese código, cualquiera puede entrar. Bien, pues ¿qué ha dicho la profesora tras darnos el código?: “Oyeee, y por favor, no le deis el código a nadie, que luego nos roban los switches”. Asín… Anda que en España, de qué nos iban a dar libre acceso así a una sala con N ordenadores y demás dispositivos electrónicos.

Más cosas: Mañana viene mi chica. Voy a ir a buscarla al aeropuerto. Y diréis “Pues lo normal, gilipollas”… pues síiii, pero esto es una entradilla para indicar al que le interese que la parada de bus del aeropuerto está en la universidad, cerca del Kronen ese (el “big yellow building”). Por cierto, que eso ha dado pie para comprobar una vez la amabilidad de los suecos estos. Resulta que he ido yo a preguntar a una señora dónde estaba la parada en cuestión, y no lo sabía, total, que se ha puesto ha preguntar a todos los que habia por la calle, a ver si alguno lo sabía, y al final, una moza le ha indicado dónde estaba (en sueco) y ella me ha traducido. Lakesis, en su blog, ya lo decía y yo lo corroboro.

Más información útil: En ese mensaje tan tochísimo que escribí hace un tiempo, dije que me había comprado un edredón de plumas. Bien, pues ¡¡me cago en las putas plumas!!. ¡¡Menudo calor que da el hijoputa!!. Me levanto todos los días empapado en sudor (sí, sudor… la eunéresis la dejé hace mucho tiempo… un par de meses) y a los dos días los pantalones de mi pijama ya huelen a huevo. Esto es un sin vivir… El caso es que cuando lo compré, venía en una bolsa, envasado casi a presión y al sacarlo, estaba planito planito planito; total, que lo eché en la cama y dije “vaya mierda… ¡ya me han vuelto a timar!. Me han dado un trozo de tela a precio de edredón de pato”… pero ¡ay, amigo!... se empezó a inflar, a inflar el cabrón y se convirtió en un señor edredón. Creo que a este paso me voy a tener que bajar a la sauna a dormir. Estaré más fresco.

Más información útil: Los suecos estos consideran (según me dijo una compañera de piso) una falta de educación ir con calzado (aunque sean zapatillas de estar por casa) en tu casa, pero tal y como está mi suelo, se va a descalzar su padre. De hecho, solo esta chica de entre todos los suecos de mi casa se quita realmente los zapatos.

Más información útil: Decía yo el otro dia que la cortina de baño no era necesaria... tengo que reconocer que no es tan innecesaria como parece, porque eso de que te puedas "encerrar" crea como un microcosmos que da algo de apariencia de ducha medio normal. Además, puedes remojarte todas las partes de tu cuerpo con agua a toda piña (ya me entendéis, marranetes) sin miedo a chipiar el espejo, las toallas, el papel de culo...

Otra cosa. Hoy ha sido mi primera aurora. Noooo. No es que me haya calzado por primera vez a una que se llame Aurora… no (ya llevo cinco Auroras… XDD… es broma). Es que he visto mi primera aurora boreal. Es lo bueno de ser un adicto al tabaco: que como tengo que salir a echarme los pitis a la terraza, porque aquí en el cuarto tengo un puto chivato antihumos (si pita vienen de la empresa que lleva el alquiler de las casas y te perculan) pues he visto una aurora boreal. Al principio la he confundido con nubes, pero cuando ha empezado a ponerse verde, y a moverse me he dicho: “¡¡Coño!!. ¡El delirium tremens!” pero no, en seguida he caído en la cuenta de que, con lo caro que es el alcohol aquí no había podido beber nada… y ya me he dado cuenta de lo que era. Hombre, poniéndose un poco más serio… la verdad es que es majestuoso el espectáculo. Ver como nubes que van aumentando y disminuyendo de intensidad de luz, y de color, mientras se mueven lentamente, como una gasa mecida por el viento, es realmente curioso. Había momentos en los que parecía un gran manto entre blanquecino y verdoso que caía desde lo más alto pausadamente… Bueno, y ya vale de ponerse en plan gay… para desengrasar: me ha recordado a la lluvia dorada (yo no se que es eso ¿eh?... yo por las descripciones de los amigos…).

Fotos (de aproximadamente 500 KB cada una): 1, 2, 3, 4, 5, 6 (mi cámara se ha portado: mi pulso no. Las mejores yo creo que son la 3, la 4 y la 5)

Besicos en los pezoncicos.